quarta-feira, 26 de dezembro de 2007

Por oposição de género
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Tirupur, 2006
"As Três Graças"

segunda-feira, 17 de dezembro de 2007

Porque um dia alguém me disse

"......porque se partires com alguma coisa dentro de ti.... um dia, quando menos esperares, esse pedaço vai te esmagar.... por mais pequeno que seja.
Não quero que te precipites....porque se o fizeres posso ainda não ter chegado ao fim do poço para te apanhar... Mas quando esse dia chegar(?) vou precisar de ti.... porque tenho muito receio que me faltem as forças, que me falhem as pernas quando for altura de te segurar."


“Lembro-me de ti.
Da casca dos teus pulsos.
Do teu olhar anos 40
Sentada no alpendre da casa-museu.
Da tua voz Hammond
Quando me cantavas refrões de canções sobre dias de chuva.
De como me tocavas de ouvido
De como me pigmentavas de azul
As pontas sépia dos meus dedos
Do nosso filho que sangrava a ecos espaçados.
De como o esmalte dos teus pés se gastava
Sempre que te regava.
De como te encontrei depois,
Encolhida entre duas folhas
E sem saber o caminho de casa
Com um sorriso mudo e estilizado.

Acabei por gastar 2 rolos de papel de cozinha
E 20 metros de película aderente. E é muito”



As pernas falharam. As forças faltaram. O mundo ainda me pesa toneladas sobre as costas.
E agora estou quase a ser esmagada pelo pedaço que é pequeno mas persistente.

segunda-feira, 3 de dezembro de 2007

O VENTO SOPRA SEMPRE DO AVESSO

Acrílico sobre vinil

quarta-feira, 28 de novembro de 2007

[vista de frente]

"mulheres beberes", Marrocos, 1999

segunda-feira, 12 de novembro de 2007

Madrid, 2005
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A LAS CINCO DE LA TARDE
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(un árbol nació dentro del agujero)

quarta-feira, 31 de outubro de 2007

¡CARACOLES!

my white hair fiber

sábado, 27 de outubro de 2007


FUMAR MATA SEMPRE MAS DEVAGAR E NEM SEMPRE POR ACASO.
UM CAMELO MATA SEMPRE POR ACASO.

sexta-feira, 19 de outubro de 2007

RESGUARDO
Foto de Henrique Toscano
Quero-te num poema.
Viva e transfigurada,
Sentada
No banco dum jardim
De versos outonais,
A ver nos horizontes irreais
Sumir-se o tempo, o burlador
Do amor,
Que diz que volta, mas não volta mais.

Miguel Torga

segunda-feira, 15 de outubro de 2007

Lisboa, 1997

será que temos de ser mesmo felizes?

sábado, 13 de outubro de 2007

Foto de Henrique Toscano
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Não voltarei aos lugares onde já fui feliz.

sexta-feira, 12 de outubro de 2007

Felícia.
O nome dela é Felícia.

sábado, 6 de outubro de 2007

Macau, 2007

Não me mascarem as palavras. Elas são de acento
Trauteado na primeira pessoa.
Mascarem-me antes os desejos
Antes o instinto,
Que das palavras, me dirão, retiro o fardo
Da existência. Nelas hei-de achar o império
E conduzir os homens e seus filhos e,
Perante a incredulidade universal,
Criar um inferno.

sexta-feira, 5 de outubro de 2007

NO COMMENTS
o lugar onde os ricos são os mais ricos e os pobres são os mais pobres

segunda-feira, 1 de outubro de 2007

ORGANIZAR


Hong Kong, 2006

sábado, 29 de setembro de 2007

sobre a mesa
Madrid, 2005
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empurras a brisa com sopros de fumo dos cigarros acesos
impeles o ar para recuares num impulso
não corres
correr compromete o tempo
movimentas-te entre o ontem e o amanhã
abanas-te imóvel a deixar passar a vida
escaldas as pontas dos teus dedos na chávena do café para acordar os sentidos
os sentidos sempre te assustaram

terça-feira, 25 de setembro de 2007

...QUEM SABE SE, SOBRE O DOURO, ME DIRÁS UM SEGREDO...

Douro, 2005



segunda-feira, 24 de setembro de 2007

mulher branca

acrílico sobre tela

50x41cm

domingo, 23 de setembro de 2007

bom dia, Lou....

foto de Hugo Batista

....ainda....



sábado, 22 de setembro de 2007

adeus lou

sete dias
à espera

terça-feira, 18 de setembro de 2007

tears
foto de Hugo Batista

domingo, 9 de setembro de 2007

TWIST ME
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Mumbai, 2005

sexta-feira, 31 de agosto de 2007

meta
fora
1986

«outras estéticas»

terça-feira, 28 de agosto de 2007

SERRALVES
1987
Ciclo GIZ - B&W

segunda-feira, 27 de agosto de 2007

Magnificat

Preciso muito de desatar os laços, esses que quase me estrangulam: lavar a roupa toda, peça por peça e deixar ir o passado pelo ralo, misturado na água suja.
Sei como se faz e não me lembro...
... as batas brancas ofuscaram-me a memória.

domingo, 15 de julho de 2007

[à espera de Godot]
Tirupur, 2007
à espera de Nada


terça-feira, 10 de julho de 2007

Título
"a rapariga que não comprendia o rapaz sentado fumando e bebendo café
e a natureza morta"



....

domingo, 8 de julho de 2007

VOU DORMIR
[e que ninguém me acorde]
...

segunda-feira, 2 de julho de 2007

"NEVER SO SWEET WAS WAITING"
William Shakespeare in Romeu e Julieta
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Moçambique, 1969

terça-feira, 26 de junho de 2007

[as caixas fechadas guardam pó e fotografias]



o meu canto incómodo

domingo, 24 de junho de 2007

O DESASSOSSEGO
Lisboa , 1998



["São as pessoas que habitualmente me cercam, são as almas que,

desconhecendo-me, todos os dias me conhecem com o convívio e a fala, que

me põem na garganta do espírito o nó salivar do desgosto físico. É a sordidez

monótona da sua vida, paralela à exterioridade da minha, é a sua

consciência íntima de serem meus semelhantes, que me veste o traje de

forçado, me dá a cela de penitenciário, me faz apócrifo e mendigo."]


Fernando Pessoa in O Livro do Desassossego - fragmento 36, Composto por Bernardo Soares,ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa.

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Há já algum tempo a Neurologia foi galardoada com distinto
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GALARDOADOS


53

pela total capacidade de exprimir emoções

Ektachrome

pelo enorme talento

o café dos loucos

por ser um espaço de verdadeira degustação

ADEUS

pelo Ricardo

tarte de rabanete

pela liberdade de ser a mulher

[momentos]

pela simplicidade assertiva

What You See Is What You Get

por todas as razões que não poderei explicar

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segunda-feira, 18 de junho de 2007

La femme au bistrot


Saint Germain des Prés
1969

Paris, 2003






sexta-feira, 15 de junho de 2007

o sonho numa ponta verde

Ilha de Santo Antão, Cabo Verde, 2000

terça-feira, 12 de junho de 2007

L'ETOILE DE MER (1928) Directed By Man Ray

just for you

sexta-feira, 8 de junho de 2007

memorial or requiem

Os olhos líquidos
Fundos
Negros
Parados
Memórias portáteis
Vazio
De um negro muito negro

Febre que adormece os sentidos
Memórias de ti
E das tuas mãos sobre a minha pele
Esquecidas

Encerro os olhos
Esquecidos
Em ti
Esquecido
De mim
Vazio

Era uma vez...

Era tão verde que quase parecia uma sopa verde. Nunca tinha visto uma cor tão indefinida. Hoje seria cinza escuro. Uma sopa cinza feita das cinzas dos teus cigarros seria espantosa.
A mulher da tabacaria da esquina que vendia revistas, flores e molhos de couves teria ficado bastante contente se não a tivesses trocado pelo Sr. Joaquim da sapataria a quem compraste os dez quilos de maçã reineta que estavam em promoção. Ele sabia que Converse era a tua marca preferida.
Anunciei com um enorme prazer a minha chegada. Sentei-me à mesa e o frio passava-me por trás das costas. Enrolei-me na manta da lã churra da única ovelha que ainda nos pertencia. Tu, de cabelo aprumado e trajado de festa, usavas as amarelas. Ficavam-te bem nos pés. Pintei-te, assim de memória, na tua posição de sempre enquanto fumavas e tomavas a tua caneca de café quente. A marca sempre te preocupou. Era Converse a que mais gostavas. Mas havia outras: Delta – horas e horas a olhar para ti a olhares para o castanho muito escuro, ainda no fundo da caneca, mas já frio. Na frente uma sopa verde e muito quente já passada em forma de puré, sem pingo de azeite, embora o azeite fosse verde.
Serviste-me devagar enquanto eu entoava uma canção. Dizias que eu cantava bem. Eras bem-humorado.
A minha bicicleta estava na cozinha ao meu lado, mas ao contrário da sopa, era cor-de-rosa – cor que a sopa nunca poderia ter. Didiapondas estava sentado no selim da bicicleta e olhava intrigado. Fazia sempre gestos estranhos quando te via. “É amoroso!” dizias tu enquanto cuspias o pedaço de batata que tinhas encontrado no pudim. Fizeste-o tão violentamente que ficou esborrachado no vidro da porta ao fundo do corredor. O pudim era de cozido à portuguesa, bem como o gelado, que tinhas a mania de comprar só para me chatear. Mas eu bricava contigo: fazia as malas e partia com todas as embalagens presas por um fio, preso à minha mala. Assim, iam escada a baixo e rua a baixo a tilintar. E tu, vestido com uma t-shirt de manga curta sobre as minhas calças à boca-de-sino que tinhas a mania de usar, corrias desalmado atrás de mim para que pelo menos te deixasse os pudins. Didiapondas ficava em cima da bicicleta como garantia de que eu ia voltar. Garantia essa que tu nunca entendeste. Depois de darmos algumas voltas ao quarteirão entravamos em casa esbaforidos. Sentávamo-nos de novo à mesa e riamos ainda do estranho e raro acontecimento. Começávamos a deixar recados no papel que havia no meio da mesa, tentando cada um escrever as frases viradas para o outro. Já estávamos com fome. Já tínhamos feito o ritual de preliminares e estávamos prontos. Bem no ponto! Perguntavas sempre primeiro se eu queria e eu respondia sempre: “Quero se tu quiseres.” Sorrias e servias-me o valente prato de sopa e para ti punhas a mesma quantidade, sempre igual, sempre bem dividido.
Olhaste-me e disseste: “Hoje a sopa é diferente”. Eu provei e acusei de imediato um leve travo amargo mas de seguida o gosto a verde e depois não sei o quê de doçura (aqui, talvez estivesse o açúcar das tuas mãos). Era divinal. E até hoje não sei o que tinha aquela sopa. Didiapondas, embora não gostasse de ti e talvez nunca viesse a gostar, jamais mo disse. Apesar de ser o meu fiel verme de companhia não seria capaz de delatar fosse quem fosse. Assim, chamei à sopa o meu nome : sopa de maçã reineta.

quarta-feira, 6 de junho de 2007

apetece-me descansar

Porto, 2007

...NO MEU CANTO...

terça-feira, 5 de junho de 2007

TRANSCREVO POR SER TÃO [MUITO] AZUL
"Nunca digo que gosto de ti…
Mas gosto das coisas que existem porque tu mas mostraste e das que só moram em ti, e que são tão altas como a vida. Como te consomes, por tanto consumires o mundo e de como lhe reinventas os contornos da lucidez num volteio de pálpebras. Gestos casuais, onde te escondes, porém tão imaginados. Gosto até mesmo dos imprevistos e dos sem medida e sem comparação. Os teus pequenos nada, que são os meus grandes tudo. É que vives no meu azul, na minha canção e nas minhas danças, por isso, até gosto de sentir a tua falta aqui e no fim do mundo e de te encontrar em todos os segundos dolentes que me atravessam. De precisar sempre e cada vez mais de ti.
Gosto das tuas linhas rabiscadas, rebuscadas, arredondas e apagadas nas janelas que abres para dentro de mim. De saber as tuas deixas ainda mesmo quando as enrolas entre os dedos, debaixo da língua e só as casas no peito. É então que me perco e aninho nas sílabas gotejadas pela minha boca, que tem sempre o não te saber dizer, tudo aquilo que te digo do outro lado da porta fechada, onde me acordo em mãos cheias de palavras.
Gosto da história assente nas rugas que pões a saltar em vinte e cinco folhas amarelecidas, na esperança que isso se traduza num conto mais digno de tais linhas, enquanto eu, espero as novas páginas onde tenho escrito o meu nome. O meu fio a pavio, que sabes de cor e salteado, que gostas e que queres, mesmo cheio de nós e de enleios.
Gosto de não gostares que eu viva agarrada às estradas tatuadas nas minhas costas e esperares que as abra radiantes no meu peito. Assim como aguardas que me parta, que me dispa, que me desmascare até aos limites infinitos da previsibilidade. De mim só queres tudo. Mesmo quando me viras a cara, fazes que não me vês, me mandas embora, me chamas de parva, ris do meu umbigo e desdenhas até me levar ao desespero. Tropeço em mim mesma, fico feita num oito, parto-me em quatro, porque me encostas à parede mesmo que não saibas que o fazes, sabendo sempre o que fazes. Acho que me tens viva na tua mão, essa, onde te escrevo e me entrego, essa que juras que não me vai deixar cair.
Gosto da tua voz nos intervalos do silêncio, que seja a única que oiço sobre as alheias, anónimas, dos lugares em volta, dos lugares em mim. Dos olá, dos bom dia, boa tarde ou boa noite, que nunca dizemos, mas que sabemos que existem e transformam surpreendentemente, mesmo a mais triste realidade em algo melhor. Que tires das minhas palavras coisas que não são para dizer, nem para ouvir. Saber que para ti existo antes e depois das dores imensas, que doem imensamente, é ter a certeza que as feridas um dia desaparecerão saradas.
E gosto do teu ar confiante, inseguro, cansado, apalhaçado, tímido e adocicado. Quando fazes tudo para me fazer rir, chorar e apaixonar. Quando me deixas sem fôlego e sem saber de mim. Quando me acordas ou quando me vens deitar e dar beijos; dos escritos, descritos, ditos, dados, dançados, abraçados, chorados, obrigatórios, inevitáveis, necessários, por dar.
Era um dia, um lugar, um acidente e ambos fingimos que não sabíamos. Era uma distância tão ínfima que nos tentei matar e hoje sei que sempre que o fizer, viverás sempre mais."
ANA

sábado, 2 de junho de 2007

HOJE vou a uma FESTA DE ANIVERSÁRIO

Coimbatore, 2007

she says!

segunda-feira, 28 de maio de 2007

[a vendedora de tabacos]

Tirupur, 2007



sexta-feira, 25 de maio de 2007

[AS TRÊS GRAÇAS]
...a globalização...


Tirupur, 2007

"[...]O deserto é o arquétipo e o viveiro da liberdade crua, nua, primitiva e essencial que não é senão a ausência de limites. [...]
[...]Quanto mais fácil é inscrever o rasto de um passo, mais fácil é apagá-lo. Basta que se levante uma rajada de vento. E nos desertos há muito vento.[...]"

Zygmunt Bauman in "A Vida Fragmentada - Ensaios sobre a Moral Pós-Moderna", Relógio d'Água

quarta-feira, 23 de maio de 2007

[é um presente para a Francisca]
por todos os sorrisos...

Tirupur, 2007

terça-feira, 22 de maio de 2007

[Comunicar = por em comum]

Tirupur, 2007

segunda-feira, 21 de maio de 2007

[ELES]

Tirupur, 2007

já não necessito de ti
tenho a companhia nocturna dos animais e a peste
tenho o grão doente das cidades erguidas no princípio de outras galáxias, e o remorso

um dia pressenti a música estelar das pedras, abandonei-me ao silêncio
é lentíssimo este amor progredindo com o bater do coração
não, não preciso mais de mim
possuo a doença dos espaços incomensuráveis
e os secretos poços dos nómadas

ascendo ao conhecimento pleno do meu deserto
deixei de estar disponível, perdoa-me
se cultivo regularmente a saudade de meu próprio corpo

"Ofício de Amar", Al Berto in O Medo, Assirio & Alvim

terça-feira, 15 de maio de 2007

LUCKY GUY!!!
[my Indian driver is coming]

Tirupur, 2007

(lomoshot Orbit 360F)

domingo, 6 de maio de 2007

Leaving to India

Mumbai, 2006
[...the Indian driver is waiting for me...]

terça-feira, 1 de maio de 2007

[ olhámo-nos ]

London, 2007

quinta-feira, 26 de abril de 2007

step by step
above the dreams

Museu do Carro Elétrico, Porto, 2005

segunda-feira, 23 de abril de 2007

A very old man walking...
London, 2007

sexta-feira, 6 de abril de 2007

O Rapaz Sentado Fumando e Bebendo Café
e A Natureza Morta

Instalação acrílico sobre tela e cadeira sem fundo pintada

segunda-feira, 2 de abril de 2007


...las manos como palomas...

Casa Patas, 2005

«El Cante Jondo»

En la siguiriya gitana, perfecto poema de las lágrimas, llora la mélodia como lloran los versos.

Frederico Gárcia Lorca


De noche me sargo ar patio
y me jarto de llorá,
en ber que te quiero tanto
y tú no me quieres ná.
............
Si mi corazón tuviera
birieritas e cristar
t'asomaras y lo vieras
gotas de sangre llorar.

Romancero Gitano



domingo, 1 de abril de 2007

Casa Patas, 2005


Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera!
García Lorca

quinta-feira, 29 de março de 2007

...o mercador de uma [talvez] Veneza...
era uma vez numa rua de Mumbai

o rapaz azul que vendia colares de pedras e brincos de pérolas

quarta-feira, 28 de março de 2007

[Um dia tudo começou devagar. Um outro dia tudo acabou devagar.]

defeat, evaporation

segunda-feira, 26 de março de 2007

[um pedaço de ti continua inteiro naquela varanda]
...tenho-te avistado de lá...

sábado, 24 de março de 2007

Ghost

Specter

Spirit


Phantasm

Ghoul


Phantom


Apparition